A malincuore è arrivato il momento di dire la parola fine a questa magnifica avventura. 
Partiamo da Borgio Verezzi, splendido borgo medievale al confine con Finale Ligure, tappa di arrivo della sera prima. La Mölta porta addosso i segni delle scorribande del giorno precedente, con tanto di bende degli scarichi stracciate….perde olio ed è ricoperta da una spessa crosta di fango. Sembra malconcia ma so che dentro ride, come me. Siamo tutti carichi, ci annunciano che se il giorno prima ci siamo divertiti la tappa che ci attende sarà un crescendo di emozioni. Briefing e partenza.
Partenza…..come una impeccabile armata Brancaleone partiamo con un discreto ritardo puntando direttamente al distributore di benzina perché almeno la metà di noi non si è ricordato di fare rifornimento prima di raggiungere la linea dello start. Finalmente puntiamo le montagne e capisco subito che sarà una lunga giornata, la Cagiva sst 2 tempi si piazza tra i primi del gruppo e nello sforzo della salita ci regala un aerosol a miscela che non ci abbandonerà più fino a fine gara, anche perché quel diavolo di pilota mi starà costantemente davanti data la mia estrema “prudenza” alla guida. Fatto sta che preso dallo sconforto anche Roberto Parodi (si, quello delle sorelle….c’era anche lui, scherzo Roberto anche tu sei famoso come le tue sorelle….quasi) è costretto ad allargare le braccia quando viene investito da una nube tossica causata da un sorpasso in salita della suddetta Cagiva. Siamo nel bosco, è un tratto veloce e infido per le macchie di umido e le foglie ma è uno dei passaggi più belli che io abbia mai fatto. Incontriamo degli escursionisti, so che ci odiano ma oggi voglio bene a tutti. Tranne al mio compagno con la Cagiva…..
Chiaramente scherzo. Continuiamo la salita e il terreno si fa un po’ più difficile, pozzanghere, solchi e massi ci portano su uno spiazzo che diventerà il nostro parco giochi per un paio di ore, che pagheremo, in termini di tempo, più tardi. In mezzo alla strada , neanche a farlo apposta c’è una grande pozzanghera di fango che ci attende e nessuno di noi si tira indietro, ma l’oscar per il miglior protagonista se lo aggiudica il Signor Parodi. Uso Signor, con la S Maiuscola, perché è dalla partenza da Pavia che ho notato che sotto la Sahariana cerata cela una giacca con tanto di fazzoletto bianco nel taschino e, allora, lo sfido ad attraversare la pozzanghera in giacca….e lui lo fa. E mi sono dovuto ricredere, ho sempre pensato fosse un fighetto un po’ antipatico, e antipatico non lo è per niente, anzi.
Sullo sterrato è un martello, seduto impassibile sulla su BMW supera tutti gli ostacoli come se non fosse affar suo mentre io combatto una lotta all’ultimo sangue con il manubrio per indicargli la strada che mi piacerebbe percorrere. Rischio la vita due volte quando la strada diventa una distesa di sassi, mi sembra di avere delle biglie sotto le ruote e per non farmi superare dall’unica ragazza in gara abbandono ogni istinto di sopravvivenza e accelero, accelero….troppo. La strada fa una curva verso destra e io sono troppo veloce, il freno anteriore è meglio scordarselo, potrei dare un colpo di gas e derapare, ma lo fanno i piloti, quelli veri. Opto per un pestone sul comando del freno posteriore, niente. Allora punto dritto verso il terrapieno e lo uso come il surfista usa l’onda e, miracolosamente, rimango in strada e in piedi. Non ho un cero con me se no mi fermerei ad accenderlo e continuo fino a raggiungere il gruppo che mi aspetta sull’asfalto.
Ci sarebbero da percorrere ancora una settantina di chilometri, parte del gruppo ha già raggiunto il ristorante per vedere Valentino al Mugello, la vespa è in condizioni critiche dopo un impatto un po troppo duro su un masso quindi decidiamo di tagliare l’ultimo pezzo e puntare direttamente verso Sanremo. Solo in tre completeranno il percorso e sono tutti in questa foto.
Arrivano quando noi siamo intenti a mangiare delle ottime trofei al pesto, gli accogliamo con un grande applauso, è ora di brindare.
Infine un ringraziamento a chi ha saputo organizzare questa due giorni di incredibile divertimento ed emozioni, grazie Matteo e , come si vocifera, ci rivediamo a Settembre.
Percorriamo velocemente lo sterrato. Piccola buca con fango, la supero. Dosso, pozza di fango….la supero, curva a destra e…..Marco entra con la moto in una mega pozzanghera dalla quale, con la ruota posteriore, solleva un Geyser marrone e ,faticosamente, riesce ad uscirne. Paolo gli è a ruota, si lancia e…rimane lì, accelera ma la Vespa, come un battello sopraffatto dalla tempesta, affonda. Nel vero senso della parola. Il motore va in immersione e si spegne. Paolo è prigioniero, non ci resta che entrare nella pozzanghera e mentre io spingo Mauro tira e siamo fuori. Rimaniamo io e la mia BMW e non ci penso neanche di attraversare il fango, decido per il terrapieno a sinistra e sono dall’altra parte. Ormai è chiaro che abbiamo sbagliato strada ma non possiamo tornare indietro.
La strada ci accompagna dolcemente a valle fino a quando non decide di venirci in aiuto per la tabella di marcia e muta pericolosamente la sua inclinazione. Mauro scompare grazie alle sue indubbie doti da pilota, davanti a me Paolo, con la sua vespa rossa, molla i freni, estrae le gambe dalla pedana e viene inghiottito dalla mulattiera. Io, che di dubbi ne ho molti sulle mie doti, inchiodo il freno posteriore e faccio cento metri a “spazzaneve”. Sono in piedi e sono salvo, la strada è di nuovo in piano. 
Bastano pochi chilometri per rendermi conto che non posso più tornare indietro… entriamo nello sterrato inoltrandoci nella boscaglia, la strada curva leggerissimamente verso sinistra e ….scompare. Guardo a destra, vedo una persona su un ponticello di legno, brutto segno. Il mio cervello entra in modalità standby, in fondo al mio nervo ottico si accende un led rosso davanti al quale, una ad una, passano le diapositive più significative della mia vita:
Mi guardo attorno e, al di là dei miei compagni di viaggio e un paio di fotografi pronti ad immortalare la mia disfatta non vedo novelli Mosè capaci di prosciugare lo specchio d’acqua che mi si para davanti. Raccolgo gli ultimi brandelli di dignità che mi sono rimasti e mi getto nell’acqua come se non ci fosse un domani e….sono di là. Al sicuro. I miei compagni si complimentano, i fotografi sono delusi, l’immagine di mia mamma che piange e di mia moglie che chiama l’assicuratore svaniscono e, come una farfalla che esce dal bozzolo, rinasco novello Edi Orioli in salsa ligure.
Però a conti fatti questa Reunion rimane un’esperienza positiva. Per l’anno prossimo mi riprometto di seguirla tutta sperando di trovare un catering da sagra di paese, svelti e mai a secco…. Di foto ne metto poche (c’erano più macchine fotografiche che fotografi e non farete fatica a trovarne di bellissime online)
però il “filmino” l’ho fatto. Ciao
